Sin da giovanissimo si dedica al teatro come attore, poi regista e scrittore.
E' stato funzionario comunale - dirigente della Divisione Urbanistica.
Amava scrivere poesie da sempre, anche se solo da qualche anno aveva deciso di partecipare a concorsi letterari, ricevendo tangibili apprezzamenti.
Nel 1974 la giuria del premio "Carlo Capodieci" una fondazione che, ogni anno, premia gli artisti che più si sono distinti nelle arti in genere, gli assegna il premio per la sezione "poesia".
Ha scritto articoli su temi storico-ambientali.
E' uscito di scena, nell'estate del 2004 lasciando un vuoto incolmabile.
CASA ANTICAPicchì, sorti stravaganti, picchì
tornu ancora ccà 'nta la casa antica
ch'adura ancora di l'aduri miu?
Li rivordi mi pigghianu pi manu
davanti a 'sta porta virdi
ch'ì lastri puliti, unni chiangi
l'acqua quannu chiovi e sbrinzìa.
Ancora c'è ddà filazza aperta
d'unni trasi lu stissu spicchiu di suli
ch'arrusbigghiava ddu putruni di me' frati.
A picca a picca jornu si fanu li pinzeri
e lu cristallu c'haju dintra
fa granni granni li rivordi.
Lu sonnu si fa materia
e lu pinzeri vuci, a manu a manu,
pi purtarimi dda musica d'angili
ca facevanu li me' soru, ciciuliannu.
"Zitti malaccriati, ca gnu patri riposa"
Tagghiata 'ntra luci e ummira, la viru
l'impronta ruci ri la me' matruzza
Matri, picchì si mori?
Ju puru matri? e tu?
"Ninna vò... dormi e sonna... fai la vò"
E s'affunnava dintra a lu so pettu
na facciuzza nica nica
cu dui occhi sbacantati
pi na paura granni granni.
Oreste Reale
questa poesia è figlia di LA CASA ANTICA da Acque diafane poesia in lingua di Oreste Reale.
LA CASA ANTICA
Perchè, sorte stravagante,
perchè torno ancora qui,
nella casa antica
che profuma d'infanzia?
I ricordi mi prendono per mano.
Sfilano,
davanti alla mia meditazione,
torme d'immagini rifratte
che l'interiore cristallo
ingigantisce.
Rivivo ancora,
tolta la polvere del tempo,
la festevole sensazione
che pervadeva la casa,
sin dalle prime ore mattinali,
all'acre odore di stufato.
Un battere d'imposte,
uno scrosciare di pioggia
che piange sui vetri dell'uscio,
un raggio di sole
sul bianco lenzuolo
che desta i gemelli.
Oh, batte nel polso mio
ancora l'immagine fiera
del padre autore
e l'altera sua solitudine
io rispetto oggi
che tanto straniero mi sento.
Ora non sono più quello.
Non stride più
la mia giovane esuberanza
e non conturba
la quiete delusa
di quella storia
vecchia e stanca.
Oreste Reale
